第123章 树屋里的“小灶”（1/13）

周日早上八点五十，门铃准时响起。

苏念晚早就坐在沙发上等着了。

听到门铃声，她几乎是跳起来的——动作太快，拖鞋差点甩出去一只。

她扶着墙站稳，深吸一口气，走到门口。

打开门。

陆星辞站在门口。

今天他穿的是一件浅灰色的卫衣，棉质的，看起来特别柔软。

领口露出一截白色的t恤边，干干净净的。

头发比平时稍微整理过，不像上学时那样被风吹得有点乱，而是柔顺地垂在额前，清爽又干净。

手里拿着一个浅蓝色的文件夹，还有她的数学试卷——那张被她揉成一团又展平的试卷，边角有点皱了，上面的红叉叉依然刺眼。

“准备好了？”

他的声音还是那样，不疾不徐。

苏念晚点点头。

“嗯。”

她换好鞋，跟在他旁边往外走。

初冬的早晨，阳光薄薄地铺在小区的小路上，像一层淡金色的纱。

路边的银杏叶落了一地，金灿灿的，厚厚的，踩上去软软的。

苏念晚走在他旁边，脚下踩着落叶，发出细碎的沙沙声。

她偷偷看了他一眼。

他走得不快，步子和她保持一致。

他走路的时候背挺得很直，但肩膀是放松的，整个人看起来很从容。

阳光从他侧面照过来，在他脸颊上落下一层淡淡的光晕。

那光晕把他的轮廓勾勒得很柔和，睫毛在眼睛下面投下一小片阴影。

她忽然想起昨天的事。

他看到她手机上的消息，说“明天没空”。

他说“以后周末都要补习”。

她低头，看了看手腕上的星星手链。

银色的链子在阳光下闪着细细的光，那个小星星吊坠随着她的步子一晃一晃的。

嘴角不自觉地弯起来。

树屋到了。

还是那个熟悉的小木屋，建在那棵老石榴树的枝桠间。

树干很粗，两个人都抱不过来。

树屋就架在树干分叉的地方，离地面大概三米高。

木制的楼梯踩上去会发出吱呀的声响，每一级台阶都被岁月磨得光滑。

扶手上刻着他们小时候留下的歪歪扭扭的字迹——有她画的太阳，有他写的“星星”，还有一些乱七八糟的划痕。

苏念晚记得，七岁那年，他用小刀在这儿刻过“星星”两个字。

那时候她问他：“你刻这个干什么？”

他说：“这样你就知道，这个树屋是我的。”

她说：“那我也要刻！”

他说：“不行，小刀危险。”
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